Contos

A névoa agarrava-se aos pinheiros da Floresta Negra como um sudário frio, silenciando quase tudo, exceto a respiração ofegante de Bjorn e o estalo ocasional de um galho sob suas botas de couro desgastadas. O arco de amieiro estava pesado em sua mão, a corda tensa, mas a flecha ainda não estava na posição. Paciência. […]